Mientras buscamos 
la primavera, 
hoy ha nevado. 

Y balas que no son de ahora, 
se ahogan entre lágrimas. 

Penas con pan
que se hace bola,
no son menos pena. 

Y mientras niños
imaginan que juegan
con la nieve, 
nosotros plantamos
balas angustiadas
en una tierra donde
solo nacen flores. 

Dime que el sol
no volverá a esconderse. 

Dime que hoy ha nevado. 
No puedo seguir dibujando
copos y medias verdades. 

Dime que un niño
imagina que es un niño. 
Y puede ver flores
entreveradas en la nieve. 

Dime que un niño
tiene copos en la mano
que yo no he dibujado.

Dime que estamos en primavera,
y yo no estoy dibujando flores.